И вот мой муж снова уходит.. неизвестно куда - на работу или к очередной женщине, а я вечерами уже даже не пытаюсь звонить ему, потому что все равно знаю, что он придет.
Ему мало меня, ему нужны другие.
Он знает, чтоя его жду, он знает, что когда придет домой, я напою его горячем, его любимым черным крепким чаем м сахаром, накормлю, уложу спатьи лягу рядом.
И утром снова все повторится.
Утром он опять кужда-то исчезнет, даж не давая знать о себе...
в лучшем случае придет ночью...
и когда он уходит, каждый раз наворачиваются слезы то ли обиды, то ли усталости от всего этого и желание прекращения всего этого, и, возможно, даже желание найти мужа лучше, достойнее, но мне плевать.. Любовь не отпускает, привязав этого человека ко мне.
Это такая Любовь, в которой я закрываю глаза на его измены, в которой мне плевать на других, в которой у меня лишь одна цель - ублажать и доставлять всяческие удовольствия своему блудному мужу. Мне плевать на его недостатки, потому что я принимаю его целиком с ними.
Мне плевать, что он уходит, я знаю., что он вернется, а он знает, что я его жду.
Это такая Любовь, о которой пишутся грустные сказки.
да только во всей итории есть очень печальная вещь.. такие семьи в конце концов всегда обречены на развод.
только что, если однажды я, его жена, уйду из дома к другому? он придет, постучит в дверь, а ему не откроют.
он откроет дверь сам, в комнатах прибрано и пусто, никого нет и царит холод. Он упадет на кровать, вскруженный алкоголем, и, проснувшись на следующее утро и опоздав на работу, поймет, что меня уже нет.
и что же тогда с тобой будет? что будет, когда ты останьешься один?
ты попытаешься все вернуть назад, через два дня ты увидишь меня и моего нового человека, увидишь наши счастливые лица, а я подойду к нему, невымытому, небритому, невыспавшемуся и помятому, но все еще Любимому, и скажу.
-Прости, Серёжа. Но как в песне. "Слишком поздно".
Теперь слишком поздно.